Ela nos olhava.
O seu grande bico.
Éramos os ovos para o escafandro.
Ela não ria nem chorava.
Sabia já do fim.
Suas garras sempre afiadas.
Eu nem ligava.
Assoviava uma canção.
Era tão bom.
Isso foi no século passado.
Ou foi agora?
BLOG PAIXÃO PASÁRGADA, ONDE UM DISCÍPULO DE HOMERO E TÉSPIS OFICIA
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