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quinta-feira, 27 de março de 2014

QUER MELHOR QUE ESSA

Estou chegando ao fundo deste poço.

Cavei bilhões de quilômetros.

Só com estas mãos de letras incisivas.

Minhas unhas cresceram tanto.

Por elas subirei de volta o monte esquivo.

O cheiro aqui é peculiar.

Olho pra cima e vejo um poema caindo.

Quando chegar a mim, 


Me esmagará.

Fiz os cálculos.

Não há chance de escapar.

Quer morte melhor que essa?
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