PAIXÃO PASÁRGADA

O teu ouvido em concha auricular o beijo recebe, o cheiro. Enquanto há o amor, sacode tuas coxas, em maremoto, e abre-me teus canais, aptos há minutos para fluxos lânguidos...

Foi-se a voz de infância que eu tinha. Perdi ali no rio. Caiu quando me abaixei. Foi. Quando me abaixei pra pegar a bola. A bola ficou  adolescente. Fugiu ali pra ilha do futuro. Quando corri sem ligar ao que vinha. Quando corri para ganhar a láurea. A corrida com  as outras vozes,  Na areia movediça do sovaco de Deus.

O menino diz que as pombas  é que são superiores. Sempre aqui na praça. Seus olhos são sempre piedosos. Quando os homens pararem, as pombas. Elas construirão um novo mundo de pães. Os homens tomarão seus lugares nas praças. E terão muitas migalhas.

Quando ela deu água para ele beber, naquele poço que ficaria marcado  como conto infantil, imaginou que os olhos dele eram dois pássaros desinteressados, mas quando os viu abrirem as asas em cicatriz se apiedou e se despiu

Na sala, nem um pio. Ninguém nota  um guarda-chuva encostado no outro escorrendo como a chuva sobre o zinco e nem notam o casal de velhinhos deitados como pedrinhas na esquina porque dizem que os velhos são pedrinhas tão comuns que dão em qualquer praia

Mesmo num velho mendigo, que lava o rosto onde pode, numa poça de chuva ou num fundo de bar, o sorriso é belo, e tem a manhã tanto quanto eu. Já havia pensado isso sobre a lua.

Brincadeiras estalando. E a pequena criança brinca de polícia e ladrão, levando e dando tiros, mas ressuscitando... À volta muitos aviões sátira ao real drogas patrões escolas gente boa gente ruim com céus limpos ou borrascosos.... Tiros voam como pássaros definitivos.

A pretensão do corpo sempre foi assim, inobstante a raça, o poço das rugas, inobstante o tamanho, a riqueza, o mesmo de sempre, o corpo, inobstante a presença delas, as filhas de Nix, a Noite, a fiar, a puxar e enrolar o fio tecido, e a cortar o fio da vida de pobres, pretensiosas, moléculas de orgulho

Na verdade, foi só uma criança de cruzamento Que foi presenteado com um sorriso de vitrine. Nasce Egeu virado no útero. Três são as tentativas do médico tirá-lo sem afetar a mãe. Na terceira, nasce. Três passarinhos numa gaiola próxima morrem e ressuscitam nesse dia. A partir do trânsito parado. O garoto Egeu bate no vidro. Você não abre. Passam anos.  Já adolescente, Egeu bate em seu vidro de novo. Você não abre. Mais anos. Eros e Tânatos na umidade do dia chuvoso um dia se apresentam. Dizem de nós: - São um gênero seco. Hoje mais um dia vai morrendo. Uma ilha. Um rio. Moléculas de ar. Uma mulher tece um tapete de verbos. Egeu sempre quis um boneco do Hércules. Faz piruetas frente aos carros. Depois vai à lojinha tentar comprar um com moedinhas que juntou. Volta noutro tempo. Ainda não dá. Um ciclope o observa. Um traficante que lhe propõe doze trabalhos. Primeiro costuraria em sua barriga três quilos. Depois, atiraria em três adultos. Não tem emprego pra todo mundo. Não tem consu

O afogado vai flutuando, flores e folhas e algas se juntam aos peixes mortos que cria sob o braço direito, um dia ele viveu na superfície, amou, comeu, defecou, amou (ou pensou) e agora como um barco vai ao sabor da paz do rio  com odor de deuses mortos

Arrastar a pedra, dirigir ao sol, derreter a cera, receber o pó como uma visita, dobrar a palavra, guardá-la à colheita, fincar a adaga no cão da igreja

A chuva das mãos tenta furar  a pedra-frase mas cega  pelo excesso de nuvem em seus dedos vai de lá pra cá de cá pra lá e tudo é lógico sobre a mesa como dois mais dois e a chuva tenta furar o bloqueio dos gestos de pedra com nuvem de sonho sempre que pode

Tirei a caixa de cima do guarda-roupa. Ícaro. No mar icário da cama a lancei. Lençol azul manchado de borra e porra. Montada a árvore, as mãos silenciaram. Os sofás azuis encapelaram um instante. Nossos navios quase foram ao fundo. Os galhos da árvore já com neve, sinos, bolas, estrelas artificiais, pisca-piscas, presentes minúsculos para as fadas dos pivôs dentários, tudo para acender a alma do natal, cheia de cupins trocando asas...

Não louvar demais a mão que escreve, mas à alma, sim, que a circunscreve.

O prego-afeto ao atingir o âmago do peito do poeta sangra os músculos de sua alma de sinos como o tato da dor na pele do grito que solta, enquanto morre pra todas as igrejas de poetas-de-ofício

Tomates naquele tempo rimavam com pitangas nas faces em rubor... enquanto se matavam baratas para alimentar formigas que mordiam doído até quem lhes amava como eu com a faca sangrando dos pulsos em flor pintando o piso do banheiro

Eis que se dobra  ao mar o simples desejo ao vento pleno a direcionar sua mitologia entre as peles dos amantes