PAIXÃO PASÁRGADA

O som. A luz. O andar da auréola no cérebro. A santidade da lama no tênis. O dia áspero como salário ruim. Como desemprego. Nenhum tesão há se o homem não come.

Fausto é um desejo de alguns atores. Mefistófeles é um desejo de alguns atores. Tudo por Helena. Helena, a beleza mítica. Aquela cujo gozo é insaciável e incessante. Como a morte. O palco abre-se por Helena. Certos atores adoram pactos. Principalmente pela beleza em cena. Helena é um símbolo. Uns dizem que é mentira. Como o teatro para alguns.

Não, meus ombros não suportam nada. Sequer me suportam. O mundo não paga a pena. Monteiro Lobato está vivo em cada gota de petróleo. Meus ombros doem só de sentir o peso do ar. Há homens bons e maus. Há mais notícia dos maus. Meus amigos não me perdoam. Meus amigos me perdoam. Meus inimigos são fracos. Tão fracos que são amigos do peito. Ontem, sobre os ombros coloquei sonhos novos. Ainda sonho. Leve pra não magoar.

As baratas sobreviverão. Talvez, segundo dizem. O meteoro cairá, segundo falam. Talvez. Talvez eu vá comer uma feijoada em algum lugar entre o Português e a casa de Inês de Castro. Talvez eu regue as plantas nos vasos. Está caindo.

coisas há que entendo coisas que desfruto que prendo que liberto mas só quando escrevo falo mudo linguagens ledas e justas

trago debaixo dos olhos visões cuneiformes é quando a pele da alma encosta no olhar das coisas súbitas

acho graça aérea no voo do que quer que seja asa e ânsia na frase andeja, e me espanta não a desgraça da matéria

de braços dados com a morte vemos que ela olha uns e outros infiel

A lentidão de horas a dormirem no regaço da noite, num roncar leve, enquanto a lua faz as unhas das canções magoadas dos pássaros estelares

Hei de gostar do que vier com música, do que nasça de repente e pouse no ser com luz, aliviando o olho em pus da mágoa

Não foi piedoso com a louca do ponto, o espelho devorou sua beleza cadente na foz do tempo um tanto

Falei mais do medo que do adejante espanto, falei do chão bem mais, por estar longe o vôo da música-metade de um deus que surgirá no horizonte

Eu escapo entre o fechar e o se exibir por pudor das dores escancaradas do que for Fecho a boca e vou pra que ela não saia por aí a dizer o que não sou e fim

O sonho permanece e roda e não se mede tão fácil como a percentagem de gordura nas costas do bife que te ofereceram em uma festa lá longe depois de uma peça de teatro

No barco da essência rimos, por encontrarmos no fundo os remos que movem a existência

O espelho sopra o cabelo do tempo sempre breve e belo no rosto transparente dos anseios que lhe submetem

Da primeira vez que o amor assombrou, fotografei seus pirilampos, para que não mais assombrasse a alma em sua ampla planície plácida

Epitáfio: aqui jaz o poeta que não deu apoio a si mesmo, aqui jaz modelo-aboio dos bois a esmo, aqui jaz o tolo que não comeu as lesmas do bolo dos sonhos, aqui jaz um corpo que faz a terra ter enjôos por não ter resistido mais às cuspidelas do coro

meu corpo vive lembrando, a alma fala esquecendo, o que me falam só acredito vendo

recordo ainda o amigo que cansou da refrega com o corpo amargo, mas a alma doce, leda com um cisne

deixei passar o trovão os relâmpagos, mas chorei a chuva tão leve e fina, em seu véu saudoso de memória antiga

máscaras usamos no estro, grudam no corpo/alma e não saem fácil nem com verdades  de empréstimo

Palavras vão como aves-vento, pérolas nascem quando chegam boas nos corações. E não fazem rios que se repetem. Rabiscam-nos muito e são como soldados calados ou não. Cada poema é um lutando uma batalha para muitos. Um soldado para confrontos sensíveis.

Na batalha do verso o vencedor é sempre o universo. Um poeta na merda fala verdades que mais curam.

A fala como móvel. Trocar falas no espaço. Enrolar as falas. Adaptá-las a novos sentidos. Criá-las. Tapeá-las. Crivá-las então no papel. Debelá-las. De balas.

Entender as coisas. Desentendê-las. Abusar da liberdade com as frases. Amassar o papel mal escrito. Amassar o pássaro branco com asas de dedos. Minha biblioteca está cheia de almas. Cada página é um céu. Mesmo num livro científico. Somos seres para folhear.

A mão como lagartixa subindo por um retrato de corpo inteiro de uma musa que sorri fazendo propaganda de mais uma iniciativa governamental que trará menos empregos que o necessário que fará despencar ações na bolsa e planejará guerras para estimular a hemoglobina das fábricas que alimentarão o aço dos canhões o pano dos uniformes e as árvores dos livros sagrados servindo jovens nos banquetes de guerra A mão não sabe nada a não ser a beleza da musa que a esta hora pode estar espantando seu tédio pulando de um...não, não vou falar prédio

A china é uma menina muito concentrada desde pequena faz enormes sacrifícios sempre teve uma excentricidade : colecionar bolsas como as meninas do sistema capitalista global