Recordo, agora, placentas que no papel deixei. Qual o que Da minha Escrita Infeliz. Pelo fictício tragédias atravessam. O. Quem. Aqui o borrado ser descansa suas verborróidas no branco opaco. Todos esquecem algo-do-ser quando se convertem à Academia dos Poetas que dão o segredo da espada aos que ignoram o caminho de OZ (falso mago, aliás). O que é o ser poético se quando está e é movimento do lápis sem pensar sim/não? O. Que. Qual. Quem.
BLOG PAIXÃO PASÁRGADA, ONDE UM DISCÍPULO DE HOMERO E TÉSPIS OFICIA