PAIXÃO PASÁRGADA

- Por que o poeta sofre tanto, Por que seu sangue escorre, grosso, E sua pele esconde o osso De sua alma escura e branca, E esta lágrima faz lago, E este sol parece chuva, E este som parece nada, E esta fome e sede e escada, Onde ao subir, subo, caindo, E este passo, voando sobre A Musa Insone, antigo mito Do poeta aborígene. (Ouvindo, o Poema se abriu, Estilhaçando-lhe as origens, De dentro de um corpo vil.)

Enquanto meu sono faz esteira, eu aqui na beira do meu mito vejo a mulher centauro montada numa tartaruga conclamando a todos para uma ciranda muda enquanto a noite vestida de silêncio faz alongamento sobre o solo de mim tão cheio de areia e pó de arsênico É o modo de eu abrir os olhos fechando-os e fazendo baratas em pedaços falarem com meu sono, enquanto a vassoura não os varre É uma maneira de eu esconder de mim a imensa falta que me cerca e me faz ver os insetos que não conseguiram me pegar apesar das leis do princípio de picar Na esteira um pedaço de jujuba sobrevivente do dente de Sísifo em meu sonho de Ícaro

Centenas de milhares  de ideias sem sapatos nas guerrilhas afegãs. Os conflitos modernos deixam remendos  na justiça afegã. Por vezes dançam os oficiais afegãos  nos ringues, surdos  às fraturas da infância afegã. Tu conheces as entranhas  espinhosas do coração. -Por que a morte assim? Ofegante indaga  a carne-de-canhão afegã.

Viu o que fizeste? Sem o teu loló, Agora, ele bebe, Madame Drosó. Não é tua culpa. Nem é dele, certo? Quiseste mudança E ele deu veto. Ficou viciado Em cubos de açúcar, Desde que negaste Chupadas na nuca. Voa em padarias, Mas sem condição, Só pra encher a cara De açúcar-torrão. Bem falo pra ele: Não fique à mercê. Tu é mosco novo, Pega a Mosquioncê. Esquece a Drosó, Mosca afolosada, Que com o Moscão Tá amasiada. "Mosca australiana Essa Mosquioncê. Deve ser metida.. Paga pra você... E me dá um cubo Que quero morrer De comer açucar Enquanto eu viver".