PAIXÃO PASÁRGADA

Uma velha roupa desbotada. A política. A última chuva afogou a laje. Palavra entalhada na larva talhada no ser. Todo poeta é campo de átomos larvares.

Engenharias Não exigem arrancos De emoções Nos verbais cantos. Os lápis se perdem De montar metais Nas redondas retinas Racionais. Espremidas as flo(letras) Entre parafusos No tabuleiro das letras De esquadro concreto.

No signo sanguíneo, A espada do dia. Na coroa de rosas, Espinhos noticiários. No espaço da massa/papel, Curvado o verbo em babéis. No oceano/tempo da letra, O salto do novo Ícaro. Na linha do corvo/sol,  O girassol sobre o abismo.

Quando ela queria me matar, disse pra ela não fazer isso. Assassina baratinha em cima da pele. Quando ela queria matar, era apenas para conseguir-me o amor, puro e total, a partir da pele em que passeava. O esforço para entendê-la era tão quente como raios de sol nas telhas, e explodia a cada palavra minha, pois talvez eu não visse, após tanto tempo, seu contorno bom de barata como soía.

Meu lápis, a olhar-me vesgo. Já que é assim, digito aqui. Mesmo sob o meu desprezo Não desistirá de mim?