PAIXÃO PASÁRGADA

Ah, falei a você da raspadinha? Feita com raspa de segundos. Lhe falei da aposta? E que esta noite tá besta. Me doem as costas. E que o coração é o leme. Da alma em mares tortos. E que o corpo salga o espelho.

Saudades. Gorjeios. O cheio ser venta árvores que cantam folhas. Por outro lado, venta chuvas na goela da vida. Penas das asas na goela fremente da alma engasgada.

Atirou-se na banheira, sua pele ganhando a consistência líquida da água. Seus órgãos ficando azuis como sonhos de pureza. Ao sul, um pássaro com bico de nuvem. Ao norte, um canto de andorinha parando o tempo. Quando ressurgiu na banheira, seu espelho cantava.

Ela tem as cores nos braços, as costas curvam amarelos de lua e sol, e ele a adora com a alma branca e rubra. Em seus sonhos, ele busca o ninho dela e faz uma festa iluminada de arco-íris a que ela ria e dance, chocando os ovos. Ele fica feliz só de não existir ali, disfarçado numa janela aberta para o mar, espaço onde seu céu nada todos os sonhos.

Tudo uma brincadeira. Pulamos corda. Brincamos de pique-esconde. Libertamos passarinhos. Libertamos animais de suas jaulas. Cavalos de suas selas. Cães de suas coleiras. Portas de suas chaves. Quando percebi, eu não brincava. Eu levava a sério. Foi quando te assustaste. E me deixaste aqui fora. Te peço: Traz um poemagarro pra mim. Deixa embaixo da porta.

Vocês se enganam. Não sou anjo nem demônio. Sou um torto homúnculo Que perambula neste corpo Com seu amor feito em furúnculos.

Meu amor é um link permanente. Clica.

Os corpos são simples. O amor não é simples, embora carregado pelos corpos.

Acenam frágeis as nuvens. O que as faz cintilar? Fico a mirá-las em sua ânsia Na rua da poesia desprezada. E o Sol que passa e não se interessa? Sempre a chover suor nas testas. Pergunta a Terra: - Não liga às nuvens? O sol não responde. Talvez esteja velho. O dia a passar, há assaduras na pressa. As nuvens se matam, chovendo. O sol nem aí.

Foi assim. Ele amou. Comecemos sem delongas. Ele amou com os dentes. Bem depois notou O amor sem pele. Todo em carne viva. Doía no encostar. Mas era essa pele um órgão vital segundo os melhores livros. Sem espessura cutânea, não ocorre a regulação térmica. Nem o controle do fluxo sanguíneo. Não fede nem cheira. Não começa nem acaba. Mas é tão intenso quanto qualquer amor com. Talvez até mais, há ouro nas suas células epiteliais. Foi assim, ele amou com prazer e dor. E esqueceu do amor que sofria em carne viva. Porque era burro como uma porta. Sem pele o sentido de sua vida.