PAIXÃO PASÁRGADA

O que é que sente o escriba a se mentir, a tentar ir, quando a alma corta  o pulso, o que mente o que  fez, pensa ou pensava que devemos ter, que podemos ser em se envolver, em que termos ir como por prazer, o que perguntar, o que responder, o que decorar, o que compreender, o que qual e quando, ir comparecer, em qual seção, qual sentido ver no que é  se o escriba mente

Embora pense em Soraia  e sua saia, e ceta, não chora, fica sério e recompõe-se na atalaia de um bom poema, onde esquece  a boca séria e vária, em que a água  o molha e mata as frases falhas, que a liberdade empurra junto aos galhos diários, em que o homem pousa  e mata,  faz-se escravo tira foto de uma vã ação,  que pouco o move, escreve e como escreve  embora pobre despejando  sua sopa filosófica num chopinho com ovos de codorna enquanto passa a marcha a história

Ainda duvido desta dívida Com o Éden.  Mas só pra espantar essa incerteza, Tasco um beliscão nesta insípida Espada E com ela corto a maçã. Que pouco acresce,  embora parte da minha raiz.

O poeta nunca estará curado da alma que estua, destoante neste instrumento mal acostumado que tange o poema para o coma.

A amada em peixes chega ao tubarão do céu-amor que de dentro  põe afeto nos asteroides azuis. Abro os olhos e o mar é todo a amada até o horizonte sem fim. E devora predadores e corais.

Coitado. Fodido. Dizem. Sim, vai poder ter uma mansão,  Aquela do pesadelo, disseram Um poeta entregue ao mercado Roupas novas Papel higiênico macio Daqui a pouco, um crítico será Esquecerá o poema e o jornal para a bunda Estará ganhando para ter opiniões Ainda pouco Para suscitar teses, hipóteses, halitose Ganhando redonda forma Defendendo a estética Seu estilo estará... Mas seu ser será? Poeta ou teopa?