PAIXÃO PASÁRGADA

Um projeto está sendo preparado Na floresta para que se expulse o querer. Os macacos velhos não sabem. Dizem as aves mais novinhas que não podem saber. Se não, desabam em cachos. Enquanto não são vítimas do projeto, Jogam quereres às cobras, E vão assim passando dias e noites. As lagartas mais novinhas choram, caladas. Ninguém sabe do autor do projeto. Mas eu que observo desde sempre, sei. O autor foi quem fez a lei.

Nasci cercado de barro e barracos e campinhos de futebol onde pés já nasciam sangrando pedras. Havia valas profundas com imitação de peixes coloridos. Girinos pretensiosos. Mergulhávamos nas valas, com esgoto pelos joelhos. Arrumávamos guerras. Meu agrupamento era imaginário. Sempre perdia o beijo da colega, Princesa do Além-Do-Muro. Lembro das que andavam só de calcinha. As mães vigiavam seus percursos. Era preciso. Princesas que ainda não tinham peitos. Como nós que não tínhamos pelo por lá. Assim, meu primeiro poema nasceu no barro. O barro me tomou a partir dos pés. Até a alma trago suja em barro. Um barro de antes. Onde o amigo Roberto Páscoa? Onde a amiga Leninha? Trago-os moldados no barro de dentro.