Estou chegando ao fundo deste poço. Cavei bilhões de quilômetros. Só com estas mãos de letras incisivas. Minhas unhas cresceram tanto. Por elas subirei de volta o monte esquivo. O cheiro aqui é peculiar. Olho pra cima e vejo um poema caindo. Quando chegar a mim, Me esmagará. Fiz os cálculos. Não há chance de escapar. Quer morte melhor que essa?
BLOG PAIXÃO PASÁRGADA, ONDE UM DISCÍPULO DE HOMERO E TÉSPIS OFICIA