PAIXÃO PASÁRGADA

Quero-ver-te a fenda onde aportas asas e vivificar-me o açular das brasas E em meio a meios no vale dos montes deixar meus receios fluindo nas fontes Quero ver-te a boca envolvendo a ponta e socar-te a louca fúria na garganta E assim juntar em Eros dispostos numa hora audaz nossos céus opostos

Sou um poeta com musgo. Deus(a) escorrega em mim E um poema instiga o branco De um papel com fim.

A aranha feita De desejos-árvore Monta teia enorme Para um sol de mármore. Enredando o signo, A aranha arruma Crenças em costura Com letras-agulha. Versa com coragem: Sendo algoz e vítima Da palavra em teia Com seus cortes íntimos.

Vermes de poetas antigos comem minha sombra. Está amarrada numa estranha rocha interna. Tudo é mortal na sombra, embora seus penumbrosos anseios imortais.

Sou menos e nesse menos há mais possibilidades. Sempre estou por encher.  Procuro uma clareira com um porão para guardar. Preciso embainhar o cheiro que há na obra de aspiração florestal. Preciso de uma febre que há nas folhas do dia quando escrevo. O que me fortalece é ter caído sob machados algumas vezes.

Acácio é que diz: "Aquele que você olha  mais de perto não existe." Eu não tenho certeza como a deste poema  aqui que você existe pois o perto para alguns é tão longe quanto o lugar em que mora a menina que tu eras quando estourou o Sol  de dentro com um alfinete.

Cacos melados de minha mente rolando pelo morro de Sísifo abaixo. De minha mente que não se conhece desde o minuto passado. De minha mente primeiramente tecida enquanto o fígado de um africano recebia bicadas. De minha mente que insiste em funcionar pela luz que chega de outros prometeus e ícaros. Cacos de cera e pólen em meu pensar num barulho de avalanche. Cacos operários de minha mente de pensamentos apaixonantes. Vai rolando abaixo e nem sei nomeá-la com outro nome que não seja o verbo amar.

Quando chegarmos à velhice ..peraí, eu já cheguei. Deitar, em ti, decúbito ventral. Cair em teu quintal de desejos antigos. Quero em ti criar poemas de ralar umbigos. Quero o prazer do mergulho no teu sexo não ambíguo de vários anos de idade. Quando...espera, estou aqui. Sei que podíamos delir. Também ressentir sentidos. Bem que podíamos foder enquanto ferver o sangue e seja possível negar a ilusão que somos no tato posto de relarmos o duro no rachado pomo.