PAIXÃO PASÁRGADA

Um navio. Entro. Vejo o mar ao longe e perto. Sujo de óleo e homens. Dentro, uma piscina. Gente gorda, gente fina. Foi dia de visita. Saio. O navio sonha. Não, navios não sonham. Eu sonhei que era comandante. Que cantava aos tripulantes. Aos visitantes. Aos pagantes. Sai. Fiquei só com a praia. Nem moedas para um sorvete. Passam banhistas. Tento esquecer o navio. O navio tenta me esquecer?

Vejo gente multiplicada por gente sobre gentes.... Pra que tanta perna, tanto movimento, nada lento, tudo rápido? Poucos cultivam o bigode. Só conheço o Tião e o seu irmão. Creio no segredo do sonho quântico. Somos eternos em processo. Eu mesmo me abandono a devaneios sutis. A galáxia é vasta. Meu coração adora um torresmo com cevada. E ainda me comovo com a morte na TV. Se eu me chamasse, eu me atenderia. E se meu nome fosse Raimundo? Voaria com solução De formicida e rima. Ou não.

Em Cubatão, há o suor na avenida 9. Há movimento abaixo e acima. Há ambições, sonhos. Moças almejam moços tranquilos. Que as amem e lhes deem filhos. Nem sabem por quê o útero clama. Mulheres amam ou não. Homens não amam ou sim. A solidão clamando. Pardais quicando. Há quem ame o sol e a lua somente. Há maquinismos. Houve poluição. Alopécia nas serras. Dizem que não há mais. Penso Cubatão, depois de tomar banho. Amo esposa e filhas e ilhas findas. E aos amigos, sóbrios e bêbedos, De religião, política, teatro, E levedo. E a mãe e irmãs, Desde cedo. Amo a cidade velha. Há quem ame às sementes Do amor, somente.

Eu digo que sou poeta. Um amigo também diz. Um outro é reconhecido. Um outro se faz notório. Cita frases e se diz feliz. Lobato disse. Disse Rimbaud. E vai citando Todo lampeiro, Mas viver que é bom? Por que fazemos isso? Isso de nos dizermos poetas?

Um dia saberemos dos livros pelas telas. Hoje ainda sabemos das telas pelos livros. Um dia o mundo será só osso. Pela ossada do mundo se datará o Universo.

Quebra a vidraça do verso a poesia que faço querendo exibição. Mas foi presa. Quem mandou ser malcriada? Mas ela não foi. Quebrou a vidraça do verso por estar obesa de universos e quase não caber no quarto de papel em que a deixaram.

Não é o vento. É o ventilador. Escuro. Bati o nariz. A conta de luz No móvel. Desligar o vento. Do ventilador. Há dor no bolso. E nas ventas. Escuro. No claro De amanhã, Pagar a luz Por código de barras.

A aurora sangra. Muitos poetas sabem. Há pobreza. Há riqueza. Há poetas que colocam o nariz escorrendo Num verso e se acham lindos e sociais. O poema ainda não resolveu a aurora.

Vinha o outro-eu comigo. O derrubei no abismo. Pisei sua bondade Com uma canção difícil. Depois, o outro-eu subiu. A sua bondade com hematomas Se curou e continuamos por aí.

O cão e o leão. O leão e o cão. Coragem e lealdade. No homem o animal tem uma casinha. Mas o animal não quer viver no homem. A ração é péssima.

Obedecer a alma. As portas se fecham, do corpo. O corpo e a alma se entendem, porém. Uma vez em cem.

Embora o poeta gargalhe, há verdades só no corvo do varal da alma, que martiriza o papel com lágrimas de peixes picados por felinos mortos e por filósofos pescadores com veias incendiadas de verdades em pratos feitos e frases prontas para se atirar e não deitar ou andar encher ou esvaziar, enquanto lê Edgard

Apenas uma rede voluptuosa. O vento. As folhas. O nada. O tempo é sempre rápido. O espaço é farsa.

Dentro, uma chuva esparsa. Fora, não sei o quê. Talvez Um peixe fora da água. Penumbra, transparente tez.