PAIXÃO PASÁRGADA

Ele vivia no lixo de sua própria ontologia. Antes. Pisava o Outro com cinzas filosóficas. Como se sempre, nunca era o se fora. Mas eu sabia. A coragem lhe vinha de nunca ter sido atingido por  si - mesmo. Como hoje.

Dedos urrando, rubras faces digitais  a afastarem rochas de Sísifo, No relevo obscuro dos dedos o parto, sem riso e fórceps.