PAIXÃO PASÁRGADA

Os ombros do homem não doem, ao final. A mulher os atinge com seus olhos de amolecer pedras. Por isso, o homem sorri nas intempéries. O ombro doendo chamando a chama do amor. E as ondas levam o grão com suavidade.

Ontem, um lenhador viveu mais um dia. Saiu nos jornais. Já uma árvore rasgada, a alma em transe, Soltava ais sem despertar olhares.

Isso assusta. Onde estamos? Você me lê. E depois este escuro. Você acendeu, leu. Tudo bem. Apague.

O rio engasga com o excesso de afogados. Sua voz não é tão linda como o nascimento da esquina na rua despovoada.

O faro acha o fino e férreo e o fere atendendo a procura da mão assassina do escritor entortado de leituras. Morreu sem publicar.

Tato Teto Torto Fúnebre mito meta Mato Foco Faca Noto no calendário Primeira e segunda voz Da foice Fácil Fóssil nele e nela Casados ontem

A mentira junto à carne. A verdade é que poucos Serão lembrados depois da morte Num espaço de cem anos Quando outros azedarem Seus hambúrgueres, quem? Falo de mim também, Dos afetos meus, embora verdes, Dos sangues secos, Do meu amor pelo amor, com final. Quando não mata pessoas Nas calçadas quentes De saliva, sangue e caminhar.

Lamber os átomos. Cuspir o hálito do poema. Mastigar a pausa Entre os anéis dos fatos.

Sitiada de medo, ela vive úmida de histórias mal contadas. Ela está parada. Suas memórias não têm fluxo.

A língua que estendem umedece nossas culpas e silêncios satisfeitos e assim conseguimos dançar.

Cacos de gusa No chão do alma. Quem pode amá-la assim? Queimaduras  Pra sempre  Nos pés dos versos.

Apagar o segundo no gume dos dedos, desenferrujando. Mas o tempo esboroa sem jeito na ponta da espada do vento do cérebro.

Mudar exige traços de coragem e ranço no calcanhar, de sacanagem.

Ser o próximo de pele e seiva doando árvores. A certeza é avara ao surgir de caules cintilantes. Ser o próximo de seiva e pele, compondo chuvas e ventando, doando o que resta nas folhas. Ser o outro que só se desconhece por mim.

Cidades arrasadas nas fumaças do espaço. Nas guerras, as estrelas se chamam solidão.

Esmagar a mosca. Lavar o copo. E tomar o suco. Depois, voltar a prender moscas Com esperança.

Monges de raspadas nucas dão brilho às pupilas do chefe supremo das Forças Poderosas.

No opaco buraco, mulheres esperam o que lhes dirão verborrágicos homens.

Do festim e da dança temos saudades. Acostumamo-nos às cruzes em que estamos pregados.

Entregamos pra sentença o ditador, embora antes tenhamos crido em sua voz de ator.

Tenho metáforas: cascas. É nelas que habito com idéias ovais.

Sangria no cotado ânus urbano. Assim, gerando hemorroidas no trânsito roídos hemos de ter paciência

Desarmei o ser do vento  que portava a ilusão do ar. E fiquei como água, a querer encher os olhos  com sol líquido.