O poema ronda, Mesmo quando em sono, Vem como uma sonda, Fundo, verrumando O poema é fundo, Mesmo à superfície, Fácil na difícil Arte em que persiste Nossa alma abre Como fosse pele, Aderem no espaço Dez dedos à verve O poema solta Fogo e água, dura, Mole massa molda, Rija, quando apura Fala o poema e é mudo, Desnuda e é retalho, Brande arma e escudo Pra internas batalhas
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