PAIXÃO PASÁRGADA

Minha filha quer: - Dezessete livros,  pai, pode me dar? - Por que não quer vinte? -Porque não, papai. - Serve um, ou dois? - Dezessete ou mais. Para o aniversário  devo arrumar. Dezessete anos ela já fará. E aos preços todos Devo coligir. -Pai, eu posso ser escritora um dia? Claro, minha filha. Se empregar tu'alma com sonho e porfia. Muito valem livros pra entender que os dias de mortos e vivos são indiferentes à nossa alegria e compreender que há luz no traço. Dezessete anos! Dezessete livros! O tempo passando e eu ficando antigo, parca biografia pra livro ou valia de espelho ambíguo. Mas estou feliz, embora ainda caia como um aprendiz. Devo lhe dar, sim, dezessete obras. Livro à alma afia, Com vulcão de sobra. Eu a amo, sabe?  Este amor me guia. Há no meu destino  cansaços sem trilhos. Nessa estrada há ferros, trens de acerto e erro. E também mentiras Que me juro aos berros. Dezessete livros, dezessete anseios... ...

Um cara risca numa praça para um amigo uma peça teatral que repete desde menino: "Fora de si, despeja o Capim que Comeu". Breve o cara partirá a estátua. O cara tem a minha cara. Comete equívocos na esperança. É um homem. E um dia será deslembrado e lembrado Como um cara que amava tábuas Com paixão e foco em cima, E um cãozinho preto do lado Que sempre o amou, apesar da corrente Que lhe sangra o pescoço nos passeios.

Ele sai da luz sem um pedaço, Alma na metade, em foco. O sangue escorre, é chuva Que cai sem centro, e marca. Os braços, pensos fios. A alma, mar secando. Mais uma hora, Limpa a demasiá-lo. Exausto o ator  Junta leiautes. (S)em fim. No entanto.

Cultivo estes espinhos desde sempre. Neles, traços da pele de minha alma. Bebo do sumo destes espelhos quentes. Como do miolo destes espinhos salsos. Escrevo com estes acúleos. Tomo banho com estes espinhos. Enxugo-me com estes espelhos. Com os cacos raspo as feridas. Surpreendo-me com a rosa Que acima dos espelhos Quer me envenenar com a cor De um jardim cinza e moroso.