O buraco, ó mundo, é dos bem profundos. Vai-se um, se atira, acabou-se a gira. E hoje só sorrindo se aguenta o cachimbo, cachimbo apagado do mundo se indo. O poema é fumo, finda em seu começo sempre é pra consumo, vende bem no avesso, o touro é divino abalo e o vento chora. E vira na hora em fatos e foras, ossinhos. (FOTO DE JORNAL).
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