A mulher de cigarro na boca urina cacos de dor. Troça O sol da solidão rói na sua nuca Produzindo o rancor. Traça. O tempo sopra seu cigarro na pressa. Chora a farsa com cheiro oprimido, Devorando chips com hambúrgueres. Jogos mortais pegam na raça mais um político pelos relógios.
BLOG PAIXÃO PASÁRGADA, ONDE UM DISCÍPULO DE HOMERO E TÉSPIS OFICIA