PAIXÃO PASÁRGADA

O poema carece de ritmo nas pontas. O sol bate muito forte nele. Um sol que vem da luz dos olhos do autor. Os olhos do autor estão em ritmo defeituoso. A alma está mal-encaixada.

Ter a pia deixar escoar a água pelo cano até embaixo pra caixa de gordura. A caixa de gordura sempre será gorda por receber mais do que dar. Sua cardiopatia é inamovível.

Mas nem sempre uma poesia suaviza. Às vezes, dói como uma rosa de pequeno príncipe, Dor feita de distância estelar e saudades, Ou dói como a fome nordestina, mesmo sem espinhos.

Uma flor de passagem de estações dói com ausência. Uma fome em África dói como o mastigar de asas pretas.

Uma poesia pode vir. Mas ela já está. Ela pode vir e já está. Uma poesia é ser também. E pode vir na dor com espumas.

Estou com uma dor de crinas ao vento. Uma dor de ir com vento forte cortando.