PAIXÃO PASÁRGADA

Contarei uma história em que uma formiga... Contarei essa história na falta de outro enredo  menos picante e doce. Contarei que ela alcançou  a borda do copo e que não pensou  em amor ou ódio enquanto quase morria. E que quando ferroou meu dedo assinou sua sentença de morte. Mergulhei-a no copo. Minha mãe diz  que é bom pra vista.

Fala, então. Mas, só depois de ouvires meu silêncio folheado a ouro.

Muito do que foi Não recupero E de tanto repetir esse desenho Volto ao que não me tornei Ao tropeçar no errado signo Que caiu dos coletes do Bóson. Louvado seja o Bóson.

Hoje, há o deserto  e em cima dele o teu nada.  Mas isso é muito triste pra se escrever.  Concentro-me então no ontem. Ontem, na escola, eu era apetite feroz de amor.  Ontem, eu com garras de tempo-de-sobra.  Ontem, tinha desejos pelas colegas de direita  pensando nas da esquerda  e ao mesmo tempo  quebrava a testa nos vidros  da sala de literatura.  E era apenas o gordo poeta  que fazia poesias  com desenhos indecentes. O Brasil já tinha problemas  em seus dentes e gengivas.  E todos tentavam aumentar  o nível dos pratos.  Em Cubatão,  os intelectuais e jovens  sempre foram dados jogados  por quem os cooptasse.  Não todos.  O resto bebia ou treinava  com Mestre Cotidiano  obediente a seus pais.  Os artistas sempre foram  as vítimas preferenciais.  Esses bichas, essas putas,  esses destruidores ...