PAIXÃO PASÁRGADA

Com a alma "down" e corpo incerto, o poeta solicita, presto, listagem de todos os poetas lidos por cada um dos que tem o hábito in(útil) de ler poemas destes vagabundos. Que sejam sublinhados os poetas em desvio de função. E os prontuários de todos os escritores exonerados a bem do serviço poético sejam a mim enviados. Que mandem a mim também os currículos dos poetas e escritores aposentados. De poetas de confiança, desconfio. Quero ver as feridas e ouvir seus gritos p ara acreditar na Poesia Sua q ue bem entrou em minha Cuba levando às mãos palmas de ouro. Para acreditar piamente, Tenho de ver chagas, os dentes de suas palavras doentes marcando o espaço em branco (detesto poetas e saltimbancos!).

Quando ressurgiste, os reis tinham morrido. Teus lábios já eram outros. Não abriam mais os solos. Não provocavam  mais tempestades. Não despejavam  mais gases tóxicos. O poder era só o da vida efêmera.

Os poetas encarnavam como ostras E mitologias refeitas riam nas pérolas.

Assim, chorou o ator, em primeira atuação, quando o pano descerraram. Na platéia, surda velha escutava a todo pio. Bateram em sua bunda, de cabeça para baixo, e ele chorou como nunca, porém bem mais choraria. Puseram na sala ao lado. Ele ansiava por Ela, a Diretora Geral, Mãe de belos odres plenos. Quando ela se aproximou, carinhosa como sempre, ele pulou com furor: cravou gengivas de pedra naqueles odres em flor. Esvaziou-os até ficarem murchos de dor, só que se encheram de novo, e ele esvaziou-os, e eles bem mais inflaram, e ele os desinflou, branco espedaçado em sangue, e assim foi se instaurando um hábito inarredável de mamar e desmamar, sob o sol cotidiano, cada ano seu de vida. Terminou sem os tapinhas, sem aplausos, ovações, no mesmo leito que havia.. O teatro cheio de mofo, A velha surda no estofo E a comadre gris vazia.  

Há alguma in(certeza)? Muitas, né. Hoje, acordei como se tivesse em susto diante de um papel em branco, onde faltava um pontinho inalcançável. Ao dedo, que, no calor, molhava o que fosse secura de conceitos. Lembrei-me dos primeiros dias, o caminho como trilha de lesma. Era de estilo, talvez o meu visgo tenha feito escorregar até caramujos antigos. O ego ainda insiste em rezar e traçar sinais além-de-si. Tem de ver o si. O si.