PAIXÃO PASÁRGADA

O afogado vai flutuando, flores e folhas e algas se juntam aos peixes mortos que cria sob o braço direito, um dia ele viveu na superfície, amou, comeu, defecou, amou (ou pensou) e agora como um barco vai ao sabor da paz do rio  com odor de deuses mortos

Arrastar a pedra, dirigir ao sol, derreter a cera, receber o pó como uma visita, dobrar a palavra, guardá-la à colheita, fincar a adaga no cão da igreja

A chuva das mãos tenta furar  a pedra-frase mas cega  pelo excesso de nuvem em seus dedos vai de lá pra cá de cá pra lá e tudo é lógico sobre a mesa como dois mais dois e a chuva tenta furar o bloqueio dos gestos de pedra com nuvem de sonho sempre que pode

Tirei a caixa de cima do guarda-roupa. Ícaro. No mar icário da cama a lancei. Lençol azul manchado de borra e porra. Montada a árvore, as mãos silenciaram. Os sofás azuis encapelaram um instante. Nossos navios quase foram ao fundo. Os galhos da árvore já com neve, sinos, bolas, estrelas artificiais, pisca-piscas, presentes minúsculos para as fadas dos pivôs dentários, tudo para acender a alma do natal, cheia de cupins trocando asas...

Não louvar demais a mão que escreve, mas à alma, sim, que a circunscreve.

O prego-afeto ao atingir o âmago do peito do poeta sangra os músculos de sua alma de sinos como o tato da dor na pele do grito que solta, enquanto morre pra todas as igrejas de poetas-de-ofício

Tomates naquele tempo rimavam com pitangas nas faces em rubor... enquanto se matavam baratas para alimentar formigas que mordiam doído até quem lhes amava como eu com a faca sangrando dos pulsos em flor pintando o piso do banheiro

Eis que se dobra  ao mar o simples desejo ao vento pleno a direcionar sua mitologia entre as peles dos amantes