PAIXÃO PASÁRGADA

Aquela mulher, flor de alguma coisa, descobriu que seu homem está na raiz. Não sobe ele ao caule, aos galhos, às folhas, às flores. Mas está pronta a perdoá-lo. Está caindo da árvore, ao sabor do vento que a lançou agora, de encontro à raiz. Quem sabe agora eles se entendam. Depois da queda, a união feliz.

Enquanto Deus e o Diabo jogam as bolas que são o sol e a lua não dão cabo da dúvida dos homens sobre esse jogo e a hora que ele acaba. Do meu bolso cai um papel de alma fina que pretendia usar riscando um poema quando a dor apertasse perto de onde havia um coração , enquanto os dois sorriem e acertam a bola do sol nos meus olhos, que estilhaçam, e xingo de filhos da lua a ambos, que chutaram a bola, enquanto apanho o papel do chão da retina, ainda bom pra um poema.