PAIXÃO PASÁRGADA

A minha terra se abraça a rios de relevo interior. A minha terra está presa a conchas de amarelo-ouro. A voz que lhe tange é um cordeiro de sol. Aqui não há moças sem alma de mexerica e ipês roxos. Desde quando nascem, seus risos nos pomares de nossos olhos. Quero estender meu olhar e que achem beija-flores no vento. Que se estampem nuvens retratando ancestrais manuéis. Embora quando esteja triste fique alegre E quando alegre fique triste e vá embora, Há valores doces e cítricos que compensam. E ouço uma música vinda do amor pelos jacatirões. Embora esteja na nove de abril e o barulho seja anti.

O espelho diz que pareço. E eu só sei que desapareço No poema que dá alma aos ossos. Pago o preço.

Fiz pra ti uns contos românticos que leste várias vezes em ensaio. Eram doze contos do instante que faziam-te chorar de felicidade. Fiz pra ti, sem imaginar que mostrarias ao namorado, que eu gostaria de ser; mas se não sou, não sou. Não farei mais contos românticos, encherei de mortes meus escritos, pra que morras asfixiada pelo cheiro de cadáveres.

Estar amando é chupar uma manga como fosse banquetear-se na casa de seu avô sentado em frente das iguarias espanholas. Estar amando é comer abacaxi como fosse participar de uma festa alemã sentado em frente de dúzias de vestais delirantes. Já amar corresponde ao que nem sei descrever como aquela sereia que ali voa esperando o melhor momento de me caçar.

Teus femininos dorsais: rochas para se escalar, suprema obra que apraz às loucuras dos pincéis no quadro que o eterno faz. A beleza que cresceu dá astros a quem te mire, e os beija-flores no eu de verde-amarelos mitos faz tua carne hímen n'eu. Digo: quase o coração parou pelos teus costados, foi o neandertal loução que trepou escangalhado de amor com deus às mãos. Que trabalho, pitonisa, apurando-te o meneio, o grande dorsal que alisas...hummmmm! Com beleza bem no meio em céus mil nos localiza! Tuas costas de vestal, tua flor abdominal, teus seios de sonho e sal, teu vulto em circunferências, teus vales de carne e mel. Teus montes de folha e anelos, teus meios de firme oval, teus glúteos de acender o chute no racional jeito de me defender. Ah, a beleza em teus anéis de fêmea no aurorescer, teu corpinho de vestal e eu lambendo-te de cima, vinho e água de graal. De crer muito no que sente, meu egoísmo ritual é o que torna presente o brilho em t

As harpias estão felizes. Querem do mundo dentes com fios de frango preto. Suas armas são de ódio e aço ao molho de carbono. -Macarrão cabelo-de-demônio! pedem em uníssono. Um beato previu um jantar à moda sangrenta. No mapa das harpias a Amazônia é de todos. As harpias são generosas e dão hambúrgueres aos povos do quintal.