PAIXÃO PASÁRGADA

Há uma ontologia nesta maçã que como e o poema ganha uma forma definitiva. Mas ainda sou culpado por esta casca.

Há doenças no ar. As asas apodreceram no amor falso. Ser como uma sola de ausência. O amor é um pozinho no canto dos lábios de deus.

Em meu planeta só há um vulcão E a raposa morreu por excesso de amizade. Vamos tomar um chopp? Parece fóssil. Renunciar é físsil.

Outra vez, saio daqui. Só. Rascunho imprópria mitologia. Um gato quase fala no teto. Uma emoção entre as telhas. Que sei da dor? Ela se sabe. E caminha entre nós, curvas Costas, olhos turvos, muda E calada num falso carro, Cujas rodas estão com varíola. A pele vai rasgando, a alma Com um zíper, sobrevive às telhas. Um canto sempre espera por nós Depois de nos explorarmos bem. A canção é o ser quando o ser é voz.

Persigo o método. Me adiciono ao gelo do palco sem mim. Atento, porém, ao desamor.

Há um ciclone surgindo. Uma esperança afiando giletes. Uma nuvem chapada não faz chuva branca. Viro o casaco. O frio pede o contrário.

Ser menos e louco, mais que são um pouco.

Mudar o foco. O soco, o toque. E, louco, Jogar o som chiado.

Na toca, rege a impossibilidade. O canto do sol para as faces do escuro. Você sabe, amigo Léo, do vento norte? Um amigo está sempre dentro do café no bar.

Estou assim. Um tiro entre os poros. Palitando a alma depois de comer desesperos.

Beijar o sono. Molhar o íntimo da pele. A carne entre os dentes de deus.

Há doenças no ar. As asas voam lentas. Ser como uma sola de ausência.

Neste fogão apagado há um modo aceso. Teu corpo estendido no molho. Tua boca com dentes roubados. A face que floresces me apodrece. Resta o lençol com musgo intacto.

Entender-me como se sou uma tradução falhada? Uma tampa de panela numa assadeira. Um bico sem pássaro dentro com penas. Um mar com gotas de fogo brando.

A gravidade chama o pensar pra baixo. Qual a lei de aplicação agradável? Estão colhendo assinaturas. O verme será expulso de tuas fases.

O desespero de criar vai explodir num trem furado de verniz. O sangue será limpo rapidamente pelo esquecimento. Os miolos serão dos trilhos. A alma esmiuçará o ferro da memória. Quem te ama mesmo? O beijo? Muitas garrafas e panelas dizem que tudo é líquido.

Três galinhas penduradas. O vento mostra o cu das três. Também a crista do canto do gás. Latido em cada pedra da rua.

Um fio na tomada melado de mostarda. A manhã desligada numa ausência tarda. Um ardor de febre no silêncio do alho.

A torneira mija Deus. O café é feito de cérberos. Não há cérebro hoje.

Seus olhos choram todo o oceano. Todo o aceno espuma ao longe. Sentamos para frango empanado.

Esquecer.  A janela boceja mesmo fechada.  Barulho no plástico do dia. Deus pega a sacola vinte e quatro horas.

No fogão a licença  para o corte do pescoço. A galinha não opina. Janaína nada de costas, fecha os olhos pra não ver.

Mãos sobre baquetas. Na música a jangada. O surdo mar na bateria. Em semínima. Sem.

Corpos sobre pitangas  na queda do goleiro. Cansaço. Dor. Amor na língua e nos lábios.

Tesouras cortam o sexo dos objetos. Terapias em fígados frouxos. Fomes mastigam vidros  de lojas vitrificadas em ruínas.