Caem as baratas gastas que se agastam na noite, casacas de chuva velha, patas aceleradas. Gotas velhas, chuva nova, sem sangue, sem ossos densos, com antenas sonolentas que distorcem costas tensas. A chuva fecha o que penso, e nem sei se o pensar colhe, e me transporta qual barata, embora o tempo me esfole.
BLOG PAIXÃO PASÁRGADA, ONDE UM DISCÍPULO DE HOMERO E TÉSPIS OFICIA