PAIXÃO PASÁRGADA

Meu irmão Sísifo, não te magoes, as pedras são nada. Vejo em teu semblante um leve rasgo de paixão por montanhas. E por teus irmãos rochosos que ainda vivem. Querido irmão em dureza, por que arrastar? Crianças e adultos morrem na África, Sem saberem das luzes de Sebastian Sal. Nem todos sentem pena do besouro esmagado, Só o Homem de Lata do Magico de OZ. Por que eu te disse isso? Não sinta pena de rochas. Se quiser, continue rolando-as. Os infernos não estão só nas outras rochas. Também nós os temos em ativa circularidade.

Prender peixinhos de vala  em vidros de maionese. Fiz isso em criança. Deixar na mesa. Pegar um copo, prender a mosca,  lavar, tomar o suco. O copo no fogo trincará. Funerais para o copo ganharão sentido. Recriarão copos novos. Sempre criam. Quem sabe se aprenda a aprisionar moscas de plástico.

Recordo agora das vítimas palestinas, das vítimas da África, das vítimas no Iraque, das crianças desnudas em Hiroxima, e vejo monges de raspados côcos venderem côcos em frente da igreja e destruirem coragens com amor. As pupilas de Mefisto matam crianças perfiladas como em boliche. Um bobo ataca pelas costas uma cadela com frio na escada. Tragédias na TV superam as ficções que em breve deixarão de existir. O verborrágico mercado se auto-justifica e não sai de seu opaco vaso sanitário. ..Por que todos esquecem o sangue que pintou a árvore do amor?

O lucro irrompe no mundo. O homem é um produto. Uma porção de homem (puto) Envenena todo o ecossistema.

Curvo-me na entrada de grutas retas. O belo é uma questão de olhos. Por vezes, é bom o ajuntar de poetas. Mas, vez, há excesso de receita,

Penso na minha poesia como se não existissem outras; e eu nunca fui bom de morte como sou de vedação da alma vazante; sei fazer uns bons amigos, um bom café e tenho um bom par de inimigos (mentira) que não sei onde estão, talvez olhando aquele  poema de amanhã que lhes dá hoje asco e afã; Penso como se apenas a minha morte comovesse ou estremecesse ou importasse ao bóson lá na casa de Higgs. Penso que tem de ser rápida a limpeza. Que não quero deixar tripas espalhadas  nem sangue em postas poças. Feito zumbi de seriado americano. Por prevenção, comprem um machado, pois para um zumbi poético morrer  tem de ser cortada a cabeça do poema...(se tem pés não pode ter cabeça?). Um cão com jóias chamado Pacto de mancha negra n os olhos  começa a escrever  a minha história sem sal.

Já notou o anti-poema Alçado a ser só no caos, Alheia boca em grafema? Faz devorações que gingam, Dançando vãos estilemas. Mas seus títulos enfermos, Seus diversos tons de doença, E os seus corvos não renegam Voos nos céus mais incertos, A procura de histórias No fundo de nadas que nego.

O grito fura cabelos No espaço do tempo. O grito mede vazios No espaço em silêncio. O grito mexe os ouvidos No espaço sem tempo. O grito faz o óbito Do mito indiferente. O grito instiga o verso No espaço de sempre. O grito insere insetos Entre calmos intentos.