PAIXÃO PASÁRGADA

Eu posso justificar o justo gesto, posso dar a décima parte de meus passos, mas não posso ser bom. Ser bom seria como não te amar pelos olhos de tua ausência. Ser bom me faria passivo e doce e não teria salsas sacanagens a pensar de teu jeito calmo e não poderia mais antecipar teu rosto molhado nem imaginar a cama com cheiro azedinho de tua vulva sagrada e simples de ladinho

Por vezes, desfruto da visão das águias. Vejo ovos rachando nas palavras do vento. Mas aprendo mais no que me dão os lentos Pés que não cuido muito bem, rachados. Quando desço, desço para o incerto grado, Gauche no que meus pés falseiam. O incrível foi ter gerado uma obra Com alma de infinda lama e sobra.

Por sempre serrar sólidos lagos, não pense que vivo em crise líquida. É que as mãos se acostumaram Com impossíveis.

As folhas eram imensas em meio às anãs centenárias. Vestiam a árvore-vida com falso amor. Hetairas. Disparavam muitas flechas na direção da culpa, sendo todos inocentes de araque. O caos sempre causou à tona dos olhos.

A pele em couro é insuficiente Para os lobos com folhas nas ventas. Eles ficam à espreita na estante, De olho nas nossas leituras. Eles não têm vergonha como o padre nu. Dormem em nossos livros. Não costumam atingir alta pureza. Só se acabam quando não lemos mais.