PAIXÃO PASÁRGADA

Lançam olhares ao meu nasal Sequer ligando ao seu tremer. - Que infeliz! - fala o pessoal. - Sua buzina é de doer! Caminho frente aos "narizinhos", Ganhando bom tempo e bom espaço. Se há cheiro à solta nos caminhos, Sirvo-me deste narizaço. Com toda inveja da grande quilha, Vivem zombando os caras maus Do meu nariz - como se vissem Crime e ofensa no meu nasal. Mas meu nariz vai indo em frente, Brilhante, reto e bem feliz. Abre seus poros, indiferente: - Saia da frente, sou meu país!

Fabricado com carne de pedra , O amor não tinha sangue. Era sem ponta seu bicar. Um outro eu seguia-lhe : Um eu de concha e coral Forçando o poeta a  respirar.

Quando o abraço do amor se dá quase não notamos a nudez de seu fraterno ódio.

A sombra nos escreve na luz e quando deixa de escrever-nos nos encosta nas dobras da lente

Há nos seres humanos um vazio, talvez do peso oco do coração, talvez do grito espesso do não-amor alimentando o ventre da ausência

Outra versão: Uma Deusa ouviu o som De uma falsa explosão. E criou um deus. Só pra cativá-lo com sua dança. Sem mulher não dá pra ser deus. Digo: um deus com esperança no eu.

N a vulva latina O pé do "tio Sam". O rotundo réptil Lambe a criança.

Era dia dezesseis De junho de zero quatro, mil novecentos e quatro. Primeiro encontro de Joyce. Ia o seu pensamento Veloz no perfil de Nora. "Bloom Bloom Bloom, Sinto as tuas intensas partes de carne e ciência, mexo em teu árdego ventre, faço teu rosto em fogacho de olhares loucoimensos", escreveu o JAMES JOYCE à sua esposa em libido. Quem é ele, tu me indagas? É Joyce, o James Joyce! O que escreveu Dubli...dubli... Nonsense? Algo assim. Cantou tanto a sua amada, Poliu su'inflada planta Que ela ao sul bem regava Pra doces toques diários. Rubi rubro dilatado, Tomate em carnal salada: Mata cheia e delicada! Para o seu James Joyce, Que escreveu p'rela destarte: "Como a sua 'coisa' cheira em Teu corpo suado e forte! Não há nada que eu mais queira! Lambo-te toda ao comprido, Mordo-te as costas-recheio!" As cartas do escritor Falam coisas cabeludas Pra Nora, sua tesuda Esposa meiga e querida... O amor? floresta muda De...

Há palavras que se espalhadas apressariam o apocalipse, vez que ao peito o poeta aperta bombas de elipses que espoucam ocos verbos-elipses que insistem

Criticam a ti por arranhares Com bolinhos de escuro e lama ao sonho Envolto em gordas emoções de algodão Então Para quem ousa nos afrontar Com preconceitos pontiagudos Nossas almas redondas e mudas Xingando auroras e crepúsculos

O importante é o voltaico tom. Minha alma em remela desenxerga.

Era outra a folha viva no galho do tempo Havia sapos e rãs e o medo dos lagos E uma visão altiva de Mulheres louras fora e dentro de banheiro A minha primeira musa - vampira em meu Onanismo assombrado Só eu e uma turma esquisita viamos-lhe as pernas brancas Grossas e sanguíneas nos calendários Depois fazíamos competição de saliva Assim nasceu também o bebê-diabo De um cuspe mal lançado

Estava ali no livro  da cozinha  do cérebro até que chegassem temperos de carga semântica, para encher o prato no espaço entre o olho e o vazio à frente onde morria o poema

Que fazer se o tempo meu Bate ampulhetas no recreio Para o que só Deus fodeu?