PAIXÃO PASÁRGADA

Meu crânio transborda de cérebro no mel. Dor no comelta. Dói o sentimelto. Braços pela meltade. O momelto é faca nos melosos miolos.

Eu posso até dormir. Mas mantenho abertos Os olhos da pele ao devir.

O anjo. Atrás da nuvem. Come caranguejos. Chupa patinhas. O demônio. Só a olha. Como fosse morrer. E o ônibus ao Paraíso se distancia.

Renegou o real, Continuando porém A pedir  mel para o oco Do estômago amoroso

Sei ter nascido papiro flébil. Por isso, o estilo inquieto. O estilete de surto a passar Fica ali na soleira o crítico esperando nossos olhos de línguagens desorbitadas

O cão. Ele latiu-me que vivia  debaixo daquela laje um pouco antes  de estourar os miolos defendendo a companheira de cio se colocando à frente de uma chuva de chutes e pauladas depois que o eixo da terra desviou acho que 6 ou 6,5 graus a violência ficou natural e precipita-se em chuvas de violentos gestos não há bueiro que contenha e suavize as enxovias dos corações cobertos de cinza e rubi.

Cortinas. Vegetação. Atuar com raízes. O princípio da peça. Das estações no palco. O hálito seco ao sopro do relógio. O esboroar do espaço denso. Silêncio do corpo ante o olho da platéia.