PAIXÃO PASÁRGADA

- Deus é um desespero que começa onde todos os outros acabam, Disse Cioran, bebendo um vinho tinto seco com pães de pensamento. Kerouac o ouvia, fumando um longo silogismo, querendo a estrada. O beco os observava e cuspia, indiferente, por sobre a cabeça de Bukowski. O mendigo Lima Barreto pegou uma lâmpada quebrada e moeu. Cheirou.

A alma saltou, o corpo a pegou, lagoa de sapos cantando as fulô O corpo no abismo a alma voando e vendo isto cismo no ser esbarrando A alma riscando o corpo no centro diante do orgulho que derruba o vento A alma é fininha o corpo é bem grosso de tanto pensar fiz fundo meu poço Onde está a alma? E o corpo onde vai? ...Saudade da fonte Que me deu meu pai

A vida nos movimenta e vamos em frente, seguindo o cheiro e o passo de quem vai mais rápido, arrastando os átomos, multidão no deserto dos dias. Na multidão, não nos localizamos. Somos pó. Um pó pensante cada qual. De vez em quando, somos tempestade de areia. E embolamo-nos.

O meu gesto é  um fio de óleo. Para não se perder tempo. Um ou dois pontos  nas mãos fervendo. Para esta vida revel.

Um Deus chamado Ele é patriarcal demais como um Deus que é Ela unilateral. Casa de um Deus-Pai gera fala(escroto) uma só da mãe gera fenda/lábios rotos. Se duas energias do macho e da fêmea, porque o domínio do findo ou da.... fenda? Por que a lucidez é tão difícil e precisamos nos desdobrem pela eternidade fóssil? Por que não nos amarmos agora com a energia da terra, religare, que se juntará a nossos átomos? Pronto. Isso que é belo. Somos nós sem nós cegos. Deixa de falar em Deus toda hora pra que outros escutem e te olhem com respeito ou te votem nas eleições. Ou com medo. Ou com algum sentimento. Tens impulsos? Controla-os. Tens pecados? Embrulha-os direitinho na gaveta de dentro e anda. Não temas o fogo eterno que não existe, mas se existir o chip de Deus/Macho/Fêmea está falho ou precisa ser carregado pois contaminado com o Sadismo. Divino ou Humano? Não ficar indignado. Em último caso, cultivar a Dúvida e coma-a na salada setenta vezes sete. Cada átomo tem um interior e um exter...

Quando apreciei um quadro, pela primeira vez, com meus olhos banhados em névoa, tive de me aproximar bastante para assim tirar conclusões mais abalizadas. Ninguém quis saber de minha opinião que escrevi em língua morta. O próprio pintor estava morto. Só sua obra é que falava a mim pelos cotovelos.

Os poetas-editores-pós....que posso falar sobre eles? Que eles por vezes parecem pós(etas)? Que quando morrem estão tão mortos que não os achamos? Por que devo falar que são algo? Se são pós. Bem, sobre eles, sabemos Que soltam poemas pelos cantos, Quando ninguém lhes pode sentir. ..Mas eu não sou educado, quando menos esperarem solto-lhes um poema - metano. Gosto de soltá-los em lugares lotados.