PAIXÃO PASÁRGADA

Na fímbria do horizonte, Nuas em eriçados de pérolas, Fazendo mesuras aos deuses Nomeados Close-ups da Mídia Elas estão ali, as musas Em vestidos efêmeros, Espelhos de cristal, Cobrando o preço aos sedentos Fausto observa, no céu-de-si, Depois de se enfastiar Do céu-dos-outros, Banhado na flor da dor Como aquele macaquinho Cuja mãe doía de água e peixes

Não deva! Não morda! Não minta!  Não viva! São vozes desde há muito.  Não! Não deixe de espetar a face das harpias! Deixe arroxearem pés dos que dizem: sentido! Faça...só descanse em desordem unida!

Envelhecer o poema é como não sentir o sal da letra o açúcar da palavra e ter paciência com os cães sarnentos espedaçando o texto e as pombas sem migalhas nos braços da gramática sempre em carne viva....

Gastaste meus braços, Ene. Provaste meus úmeros. Guarda isso, que nem sempre vou estar aqui pra te ensinar. ..E eu amava tanto escrever-te a dor da ausência dos úmeros.

Vou mas deixo-te o espaço Onde possas traçar a volta de João e Maria Vou mas deixo-te o risco da Bruxa que engorda dedos Para que possas marcar as mãos com gorda saudade de mim Vou mas deixo-te a mania que tenho De deixar espaços para o pretérito Vou mas guardo no sótão nosso ovo de mágoas a zíper Vou olhar os classificados Uma Super-Mulher que faz tudo se oferece Inclusive Bife de Panela prepara com Bolo-Construção Vou mas guardo-te a zíper Vou olhar por aí até você voltar Como não sou de ferro tenho de tirar o atraso Do relógio vagabundo do Paraguai Que você me deu no dia do aniversário do casamento Que eu me esqueci mas quero me lembrar Por isso quando você voltar me lembre de lembrar A mania que tenho de pescar inexistencias na memória

Quando tinha uns vinte e poucos, agitou o leque em butanol tolueno, benzeno, acrilato de butila, hidrocarboneto, até xulezasso de botina pra zuar o c(l)oreto. Ela era assim: Cubatão era doida, doidíssima, de tanto tóxico, em 1979. A gente saía pra fumaças homéricas. Hoje, ela é careta, 482 anos com corpinho de 66, e tem muitos filhos pra cuidar. Teve recaídas, vestindo fios de rio oleoso e colorido. Mas passou.

Podia te dar um poema Claro. Mas o mundo é tão Curvo Que só me sai um Turvo E amaro.