PAIXÃO PASÁRGADA

Enquanto aos pés do eu a vida colhia seus olés, o súbito contentamento de estar na pele das coisas abria a flor perene. Folhas começaram a cair das estrelas próximas, folhas verde-metálicas mascadas por lábios de nuvens, abraços de sorvetes de mercúrio e sonhos de circos alados, e andavas de luz em luz, bem devagar,  enquanto o eu tirava o ressecado tempo no sangue da noite.

Desde o primeiro vagido O medo Desde o primeiro medo A submissão Desde a primeira hesitação Fortaleceu-se O mito do medo E seu deus O filho à morte Desde o primeiro arremedo De choro Desde as primeiras estrelas Desde a primeira clava Que atingiu a partir do medo Mais de dez mil cidades Do primeiro afeto Desde cedo A cidade de dentro Do medo de amar Pegava fogo

1. Rosa, imersa n'espinhos, Perfumes tantos aflora. Mulher num mar de carinhos, Estrela estendendo auroras. 2. Hortência, alegria colhida, Estilhaço em luz, gozo é vê-la. Alegria em céu de partida, Mulher grávida de estrelas. 3. Tulipa, molhando os cabelos Com elegãncias azuis, Pingo a dançar com anelos De amor, no fulgor da luz. 4. Margarida, flor perene, Fácil, de bom cultivar. Sob um palco, a mulher treme, Bem nos quer por bem se amar. 5. Dália, marulhando o ser, Flertando com o sol perfeito. Mulher a se desprender, A espetalar preconceitos. 6. Em suma, flores vitais A florir tempo infinito. Mas mulher é mais que flor, Doendo amor em cada mito.

....Eu só tenho a poesia. Não sou tão belo como soía. Trago algumas queimaduras Que são tão feias Quanto as tuas. Como ser poeta sem ter carne viva Para o beliscão das coisas sensíveis? Não sou tão belo quanto aos 20. Sou mais frustrado que aos 30. Com menos saco que aos 40. E tou na área aos 50. Eu só tenho a poesia. E muita gente na cozinha Querendo me ajudar No devorar dissimulado. Como ser feliz sem ter o alimento Para o tato acre da sede viva da morte? Pode a morte surgir de súbito, Pronta, num breve assédio. O tempo é curto pra piscar. - A morte tá indo ali! Mate-a! Peguei! - Enganei a Sombra na casaca do ovo! (Era o Triunfo, aos ombros do Tempo.)

Ah, falei a você da raspadinha? Feita com raspa de segundos. Lhe falei da aposta? E que esta noite tá besta. Me doem as costas. E que o coração é o leme. Da alma em mares tortos. E que o corpo salga o espelho.

Saudades. Gorjeios. O cheio ser venta árvores que cantam folhas. Por outro lado, venta chuvas na goela da vida. Penas das asas na goela fremente da alma engasgada.

Atirou-se na banheira, sua pele ganhando a consistência líquida da água. Seus órgãos ficando azuis como sonhos de pureza. Ao sul, um pássaro com bico de nuvem. Ao norte, um canto de andorinha parando o tempo. Quando ressurgiu na banheira, seu espelho cantava.