PAIXÃO PASÁRGADA

Assim vi teu rosto: sete pássaros, um no vôo, o olho que não me piscavas. Os galhos e capins suaves: rugas mínimas em tua aurora.

Mulheres descascadas em toda alma, De cabelos curtos e liberdades ilusórias. E homens que as amam, Mas as enterram em terras cheirosas, E cortam seus cabelos com tesouras de cedro, E esmagam seus clitóris com sabões de carvalho, Desérticos homens que esterilizam suas flores, Que as adoram de cimitarra e ácido à mão.

O leve tempo adoçou-lhe o amor, A inundação dos fatos, Cantado pelos grilos aos casais. A rua estava em câmera lenta. A lua apoiava-se no cume da serra, De crateras semicerradas. Uma estrela acendia quando outra apagava. A espaços, um anjo acendia uma lanterna.

Quando fui ao fogo, não morri de imediato. Salamandras me cantaram, semitonando um bocado. Entrei na casa da quente fogueira que me tomava. Tomei um banho em centelhas, sentei como o rei da casa. Me serviram drink em febre, a canção "A vida é Breve", e ao canto grave da Morte deixei o fogo de leve.

Meu poema sem fecho  Está fechado no livro Com vida em bolhas. Vedou todas as folhas. Pôs línguas lá dentro. Só observo, na mesa. Logo, forçarei a entrada. E farei boca-a-boca Na poesia fechada.

Comungar com os cavalos, Após levantar a xícara, Ler as mensagens do esterco, O desgaste das botas, Um naco de feno comer, Tomar o café, beber A profecia da borra: A fina faina da escrita. Esfregar o poema. Depois, olhar o mundo, Esfregando o estar nele Com perplexidade de gnomo.

O poeta desistiu. Não devia mas desistiu. Nada o demoveu. Tinha de ir.  Foi. Quando voltou, estava molhado de sonhos rotos, ferido de choques de ondas, mas como uma risada aquecida num bar.