PAIXÃO PASÁRGADA

Os fatos são trágicos: Criança solta do alto Ao redil dos bípedes A bela retalhada no açougue Pelos adoradores do ar Exposta a criança no jornal renegado E eu bêbado de violência antiga Entornada com sangue Mentindo no Notícias Populares do tempo

Man-mancando,  vou qui-quicando "ni mim", lagoa onde na-nadam so-sonhos, tambo-borilando  de-de bo-bo-a, dis-disforme sobre céus de fo-fome à toa.

Olhos perseguem de dentro palavras que horas acorrentam flora a flora  em jardins que invento (in)feliz onde também há fome de abraço

Meu senso se encontra De perder-se assim Só Do contra Em relação Aos fatos que despejam Pó de sarjeta  Com poejo e sangue E se os ponho Para os rins Do poema Escrevo sem remédio

Que são  as tensões  que se acumulam no seu tempo  imprevisível? Os anos  esturricam  sua pele. Os anos  com febre. E teima o poeta o poema imberbe.

O vento ensinando encruzilhadas ao fervor folhas golpeadas por sons de floresta braços acenando contra correntes de ar ao longe o trem se apequenando para maior ficar aos que o esperam lá longe

Antes de ti, Sulamita, não havia este mar. Apenas sol-metade, lamita suja, la mitad de los tiempos sem suave ronroneo. Hoje, colocas fogo em meu oceano, e me faz riscar o pulso com ondas, olas que se van, libres como el viento, suavizando vinhos de vida com luar. Tua cor africana cria meneios na curva celeste do vôo de meus devaneios.   Antes de ti, Sulamita, as colunas do templo do ser  não eram sequer idéias para a fundação de mundos de papel. Hoje, a mirra de tualma, o nardo, teus perfumes, afugentam as raposas que roubavam-me as vinhas. Sabes da liteira de Salomão? Não entendo nada de rebanhos...