PAIXÃO PASÁRGADA

Se todos agirmos bem, conseguiremos passar. Depois, haverá a noite com seus acres lagares. Se todos agirmos certo, o outro dia chegará com pessoas e bichos e objetos nanotecnológicos com corretores de Wall Street a apostar na alta do sol

Me importa no texto O subtexto e suas  Proas insanas, Entortar os peixes Entre cabelos de quilha em vozes, Insuflar corpos na areia E picotar na alma os mares

Atravessar o rubicão de estado são. Depois, a sensação de estar durão o espírito, angustiadas as idéias da musculação na academia do pensar. Uma dor nascente diz que está madura a alegria para a paz mais ao sul das ilhas de estar bem. Sou falho como todos no frigir das cartas. Sou falho como data de validade, como a maçã que feriu o nariz de Newton. Não sou tão bom como pensavam, apto estou para a cruz, muitos são meus crimes de imaginar.

Você é um mau político. Ou não. É só estender a compaixão, essa a lição. Tua cabeça na bíblia de bandeja. Escaras, velho, tenho de muito aqui ficar esperando a palavra vir fazer xixi. Sim, a alma tem escaras, existem escaras que partem a alma por ausência de palavras, mesmo baratas. Mas não finja que nada aconteceu. Só tu e eu sabemos que baleaste A comunidade. Lembras: o homem das feridas? Passa o padreco, não liga. Passa o levita, nem aí. Um samaritano porém deu ataduras E serviu azeite e vinho às feridas. Não chegou nenhum aqui. Tu és um político? Ou não?

Uma coincidência entre o grande amigo e o poeta saltador. Quando o amigo salta e fica a dor amara. Foi assim com Léo. Léo Só. Só Léo. Solau para Só Léo. Sim, salta, o amigo salta. É quando a poesia dói Como um pássaro incriado Embora cante seu canto triste Como um sol com estrias de escuro, Como a força irritada De um pé de mandacaru. Como não morreu na memória, A dor corre diluída. Uma dor que toca quando o tempo sopra. Dor de música silente. Que limpa a gente.

Dentro de mim A alma De nariz grudado Na vidraça. Minhas horas são solitárias. Pugilista do êxtase que dá o nada. Mistério na vida e na morte. Multiuniversos no tudo esburacado. Uma caminhonete devagar. Em atropelo. Um cachorro gastando cinquenta reais. Um pneu, uma câmara, um pedal, só. Um cachorro vale mais que um homem. A caminhonete bate e vira flor de ar.

A brecha da mente nunca se abre. Botinas de biqueira de aço nela. Expelir a raiva inexplicável. Quebro a cabeça Tentando entender o jogo Do Pequeno contra o Grande, Jogam desde o Paleolítico Seus palitinhos, Impelidos por quereres. Serei pequeníssimo Ou um grandessíssimo p.f.d.p.? As notícias estão sendo veiculadas. Simpsons: 2 pra Alemanha. Em tudo, há um orgulho. Orgulho de ser humano, Ter manha. Tamanho. Lei da vantagem. Vendagem. A tropa se vende Para os elípticos etílicos. Além. Quem tem sonhos? - Eu. Quem está empenhado Em ser feliz sem olhar pro lado? Bate pro gol.  E se bater na treva ou na trave? O escritor olha a lua como uma bola fora do campo ou com colarinho alegre de chopp selênico. Claro, se terminar bem, valeu. A vida está besta. Cesto de lixo pra receita de verso. Diverso penso meus luares.