PAIXÃO PASÁRGADA

um corpo grávido guarda na ave- útero seu ovo ávido, depois o quebra ao vôo da vida aí o ser invade por carência o espaço do coração do outro - um mundo - e não é demasiado tarde para pintar ou atuar ou musicar o inabalável fluir

Se a morte é sono no leito da vida, onde o sonho?

Meu bonde não passou. Esperei-o. Mas estava em outro século. Dormindo na memória do tempo. Não o bonde comum. Não o dos quadrinhos. O do filme. A metáfora é maior. Uma casa talvez. Um carrinho talvez. O olhar azul de um céu pra todos. A face lisa da água em todo ser. É isso. Não aquele onde B.

O fato em fritura O olho desesperado Fissura  O tremor por desatenção Às tempestades Na fruteira, jornais A maçã escurece Recebendo o prêmio Do tempo, a notícia É velha

o espelho outra vez sempre falador falando o que já sei apressando para a corrida do tempo sem espaço entre duas sombran- selhas de lavar o tempo à sombra

Todos se movimentam o espaço é disputado a voz em rouquidão as marchas são vorazes os pensares em pus fazem poças na estrada parte da política escorregar no peixe que pulou fora

Ir ao subterrâneo e encontrar cores que rejeitei, aquela máquina enferrujada de fazer churros, aquela namorada que criei sem querer, usando a solidão como sua matéria-prima Lá deixei céus enrolados nos olhos de Maria, podem ficar lá com os gramofones envoltos em desbotados azuis Lá infernos rezam fogaréus imensos pelas bombas que estouram aqui, dentro da gente Preciso encontrar as cores e desmanchá-las em ti, onde as bombas começam