PAIXÃO PASÁRGADA

Jogarei em teu caminho gotas de riffs de guitarra roubados de bandas que nunca foram avante por inveja dos pássaros emplumados Não escaparei da vida, criarei jardins onde flores nascerão com sua face de baterias estouradas Pararei o universo com baixos feitos do arvoredo que há em volta de cada pensamento de ódio e atearei fogo em toda a memória onde não estejas presente Batucarei nas estrelas, sangrarei anjos caindo pra começo de conversa, enquanto todos enlouquecerão com o som das entranhas do trovão, ao te contemplarem o indefinível olhar

São escravos? Escravos de coisas bonitinhas e de coisinhas radicais  que aparecem na Glogword. Que vão comprar na esquina coisas pra diverti/ lapidar o dia- mante marchetando frio e duro por dentro o peido dos órgãos Lapidar a dia- mente fervendo sons de mercado distorcidos por fantasias de rebolados onde a inconsciência almoça e janta Julgo: eles apodrecem com vermes na ilharga dos ouvidos retratados nos jornais como anjos procurando infernos pra se salvarem de sua inexistência E os olhos deles esbugalham na espera do fim com suas teses pop de aprender a voar em céus mentirosos de celofane azul enquanto assaltam na cidade onde o medo almoça e janta Dizer para os anjos que eles não existem pois os sons são mortais pode até desviar o meteorito de maçãs

A Morte porá a venda na alma e assim cegará o corpo, que apagará para melhor acendê-lo ao louco que me faço Mas enlouqueçamos

Cooptados, Cooptados com tal desfaçatez Apenas para ganhar E fingir no espelho seus Tons venais a amarelar Mil vezes, Usam a traição Para triunfar, Lagartixas a se melar Na antiética parede Do T ranssub, Abusam das costas alheias, Suas palavras  Na cal fina cravadas, Artistas com ética vendada Comem manos com risos A mancheias, E o trem não passa...

O ego o nó seu cego o marinheiro só na pista corre nega artistas diz que é o tal o prego e rega o eu com coca-cola de pneu nos comícios-vícios onde o preço é vil

Tenha dúvidas amarelas como caminho de OZ para certezas  fora de voz e acredite: amar é mar a se nadar  desde as profundezas mas não sei senão acordar e viver

Ele entrou no livro. E precisa comprar pão. Sua mulher pede. "Amor, vai na padaria." Ele sai do livro entre um substantivo e um verbo. E vai buscar dinheiro para depois comprar pão. Embora tenha tomado cuidado, Sua roupa está suja de acentos e conjunções. Vai comprar pão. Depois, voltará a ler. Todos sempre voltam. Sina de quem entra é não sair jamais. A não ser pra atender a voz do amor.