PAIXÃO PASÁRGADA

Sempre há diferentes reinos. E um homem por vezes é um trono em que algum deus senta. Um cão fareja a toda a hora o que o homem é. O focinho de um cão é a sua mente humana. Por farejarmos com a mente, lati-pensamos muito. O tempo vai escoando enquanto isso. E alma endividada desespera : perdeu, perdeu! Acaba sendo assassinada pela Estrada.

Eis os traços negros Espelhando a morte. No urbano manto A nódoa e o corte. Eis a rua e o roubo E o rumo e o susto, O escrito avança No espaço a custo. E assim escrevo Esta noite, e a deixo. O humano esguia Do interno eixo. E um poeta gira No eterno vício De escrever a vida Sobre um precipício.

Qual o mistério da distância que estica um perfume até seu nariz? Qual o mistério de sentir um perfume assim com bis de século que passou? Quantas moléculas de espaço um perfume seu tempo atravessa?

Há uma fenda entre tu e a taça da tua amada. Um muro com uma fenda. É o que basta. Podes ver a taça dos olhos dela  ternamente a partir dali.

No coração do dia traspassamo-nos, os corpos não sabem das almas que adiam nos leitos enquanto lutamos em ringues com tétano nas cordas

Vidas no termo de e entre outras, o mundo é um tecido transparente, as nuvens chovem chumbo  nos campos de guerra, onde dores superam as minhas  com vestes de um novo napalm e barragens rachadas, nos pés o terror de paris

Não há satisfação, as almas tateiam, as almas tateiam no claro, com suas almas escuras, à esquerda e à direita espelhos de massas ázimas e ao centro o sem-ser que possuem