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domingo, 7 de março de 2010

BOM TEMPO

A morte está na flor.
A vida ao lado. E dentro.
Li o espinho e a folha.
Não deixei passar a flor inusitada.
Fez-se coisa má. É o que dizias.
Pensar a vida como estrada ao fim.
Pois a morte há. Mandar ás favas.
Escolhar bons sinais. Há
Um mar-de-signos-algas.
A vida vai, se for. Ou fica.
Corrente. Mágoas. Cais.
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