Virgínia Wolf,
após ler-se na carne de Orlando,
foi sumindo
ao longo do Rio Ouse;
sem se conterem,
as horas iam lentas
como num filme
de Tarkovski,
com as gotas salsas
na retina doce do rio.
Sempre que um escritor morre,
as horas choram infinitamente mesmo que
ninguém veja.
Mas com Virgínia inundaram a cidade,
velhas demais para se controlarem,
velhas demais para o espaço das coisas.
Pra que esconder sentimentos?
Cronos já estava morto.
após ler-se na carne de Orlando,
foi sumindo
ao longo do Rio Ouse;
sem se conterem,
as horas iam lentas
como num filme
de Tarkovski,
com as gotas salsas
na retina doce do rio.
Sempre que um escritor morre,
as horas choram infinitamente mesmo que
ninguém veja.
Mas com Virgínia inundaram a cidade,
velhas demais para se controlarem,
velhas demais para o espaço das coisas.
Pra que esconder sentimentos?
Cronos já estava morto.
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