Vocês se enganam.
Não sou anjo nem demônio.
Sou um torto homúnculo
Que perambula neste corpo
Com seu amor feito em furúnculos.
Não sou anjo nem demônio.
Sou um torto homúnculo
Que perambula neste corpo
Com seu amor feito em furúnculos.
A chuva no sonho máximo de alisar coisas secas pouca vergonha usa no se exibir molhada, cai vertical, nua das nuvens principais, fragmenta o agregado princípio, enquanto percorro o bigode como um ser antigo, o sonho de folhas ao vento com a guerra ao norte ... E começo a estender a arma eficaz - a toalha do pensar com estratégia densa, onde golpes anencéfalos esquecidos há anos aparecem do nada e se servem dando ordem unida na frágil luz do teatro
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