O buraco, ó mundo,
é dos bem profundos.
Vai-se um, se atira,
acabou-se a gira.
E hoje só sorrindo
se aguenta o cachimbo,
cachimbo apagado
do mundo se indo.
O poema é fumo,
finda em seu começo
sempre é pra consumo,
vende bem no avesso,
o touro é divino
abalo e o vento chora.
E vira na hora
em fatos e foras,
ossinhos.
(FOTO DE JORNAL).
Domingo, um dia de algum abril É tarde e estou dentro de mim e de um ônibus, falo alto por fora num silêncio por dentro, bem atrás, de onde o cheiro reverbera, rodeada de uma porção de moscas humanas, de uma porção de coisas, uma mendiga entre sacos de plástico sorri sem nariz. . Uma outra mendiga finge ser madame, com um poodle de papel francês: caniche, com latido em bolhas, do imaginário desfiado em sacos plásticos de mercado. No lado esquerdo do ônibus, um ruela zé cospe nela seu cérebro podrelíquido. . Quando desço, desce a consciência comigo, caminha comigo desde há muito, a me ensinar que o excesso de perfume pode esconder uma alma empoçada. e vice-versa, ou quase.
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