PAIXÃO PASÁRGADA

Uma mão veio. Cortou a face do gelo. Então, por sobre a luz Da mão que libertou-me Voei como um jesus Mil acrobacias de agradecer O ar, o seu tempo, fiz Com vida quente a moer.

O amor deitava no atrito entre nós, Havia volúpia nas nossas veias Onde velhos vinhos temperavam-se. E veio o beijo, Havia uvas gregas nos seios dos lábios E ondas banhavam-nos No oceano onde luas rascunhavam Eternidades que desejos traziam. Não fazias promessas nem mágicas. Eras simplesmente a luz e a sombra.

Reitero-me Pra rodar em eterno retorno Ao velho mamilo da musa grega, Vaca escrita-escrota, Pra vencer caminhos escuros no fígado De vãs estéticas rançosas. Pra vencer-me no fim com firme vontade.

Os lábios no efêmero da vida. Congestionamentos imitam dominós. Uma sopa urbana por apurar o tempero. Eis o dia e sua toalha arrastando. Há o amor no centro de tudo. E só ele cruza a pele na alma. Como a daquela mãe na África esquálida Dando pro seu filho cuspe como papa.

Você tem sabe aquela coisa Não sei se entende se me escuta Aquele charme e jeito sonsos Como filme oblongo e curto Que nada sendo é tudo e pende Que sentir basta soando sons Sensuais de "ends" que represam O amor em preto, cinza, e branco Se soubesse mais Não sei se entende O que sinto é isso: som sem prelo Por amar assim meio sem elo Pois inda não sei e se soubesse Como aquele filme em foscos sons Que sentir bastou soando franco Represando curto grosso e troncho Sabe aquela coisa se me escuta Você tem um cheiro que avulta Abrindo as virilhas das panelas Para aquela coisa em noite hirsuta Que você abre, monta e sela

Mercútio, irmão meu, deitado na chuva em cima dos cacos do palco indiviso, teu bafo contamina os bem-nascidos nesta urbe pudica que nos vampiriza. Grande ator, irmão meu, como era bom botar bombas no cu de Satanás, o Status Quo, até irmos ao colo das deusas contaminadas com o vírus do teatro. Teobaldo, irmão meu, como era gostoso pichar as peles das palavras com ousadias, encantos mágicos, a poder de mantras, necessários à nossa escalada no ser do fogo. Hábil ator, lembras de Prometeu? De quando roubamos seu fígado aos urubus que devoraram a águia de Zeus? E a maneira febril com que o comemos? Julieta, irmã minha, hoje Já não há estudo, ninguém quer mais procurar o segredo do aço da espada da alma em flor. Atores e atrizes eternefêmeras, os carros passam a toda velocidade, e tuas almas assumidas pela platéia são puro carpete para convenções agora. In(fame) irmão meu, lembra daquele velho que pintamos de prata, de nome Shakespeare? Digo-te qu'el...

Deram-lhe escamas de peixe-poeta aos tantos anos.  Disseram-lhe: vai por aqui. Avançou em mares e rios. Veio a centésima corrente de amor. Foi quando sentiu as garras do fundo. Começou então a história de sua morte pequena.