PAIXÃO PASÁRGADA

Como achar a chave  se quem sabe esconde o segredo e o guarda longe? Como ser feliz  se quem sabe é esperto e não tem a guarda aberta? Como ser feliz se ninguém o diz ? Se o de dentro é farsa pegue o adulto e o dance.

Isso quer dizer a vida: Espantar as roxas frutas nas bocas das árvores. Isso quer dizer a vida. Une-te a teus ancestrais nas raízes à mostra nas fotos. Isso quer dizer a vida. Monologar verdes arrotos. Do nosso berço. Verdade. Por isso qu'inda choramos sujos de papinha bebendo chopp.

Levantei-me com o grito do  relâmpago morrendo, barcos parados, dormitório de sereias, redes encostadas nos lábios dos barrancos, urubus e canoas coloridas como reggae em verde amarelo vermelho e preto, porções de arco-íris nas ondas onde houve tridentes antes, uma paisagem a encher velhos cântaros pra nós: diletantes cidades a bater nos corais das esquinas, mar de velhas fomes.

Há séculos, o sol dá seu jeito de aparecer por aqui, qual a lua que nunca falta pra que possam dormir ou não, e tudo continua, a estrada, os gestos, a forma de significar o insignificante, qual seus pés com antolhos

O unicórnio que tenho no espelho fosco está gordo  não come mais as frases doces nem bebe o que o corpo espreme. Vive olhando a alma do chão com medo da morte um olhar cego como apaixonado por escorpiões. O unicórnio que tenho chamado de Solidão ou de Molibdênio. Tem a mim só. Mas vive de cenho no chão mandando uma ordem: me ame me mate. imagem acima : ANDERS ZORN -  Nosso pão de cada dia

Fo i uma concha encontrada. Séculos de história atada. Suspensa foi para a foto Dos dedos do arqueólogo Com cheiro de século em papel. Mas a concha nem aí. Só lhe importava os céus Na voz de um útero antigo.

O amor sem garantias O eterno jeito de ceia O amor e sua azia Uma reta fugidia Uma mole geometria Um bem e um pouco de mal O amor e sua teia Vitamina e som viral Sorriso e bolo de aveia Veia sangrando macia O medo em funda bacia Controlado vinho e sal Descontrolado de frente Arrebatado ou mendaz Livre ou forçosamente Gerando crime serial De dar sentido às sementes Do trigal da alma sem Gogh imagem acima: de   ANDERS ZORN -  A feira em Mora