PAIXÃO PASÁRGADA

Obrar na luz trespassar o mito aí representar Hércules ou Hiroito assim jogar o rito  no punhal da história o corpo nosso sangrando o dito nisso que chamam platéia e colher os aplausos

Um estilo,  estúpido modo de me demarcar. Tudo é tão rápido  e muda sem esperar. O que é que faço  com a hóstia súbita  que dos olhos de minha mãe  me enfiaram  goela abaixo com um gole  de vinagre? Espero que seja salvo  por dentro da viagem

Somos efêmeras moscas Na mesa do spider-man. Estamos presos pelo copo E a nudez do tempo  É pontiaguda. Quem sabe  O que nos soltará  no além-da-mesa. Cobertos por todo ódio de fora Esperamos o despertar Do inferno desta mesa.

O que é que sente o escriba a se mentir, a tentar ir, quando a alma corta  o pulso, o que mente o que  fez, pensa ou pensava que devemos ter, que podemos ser em se envolver, em que termos ir como por prazer, o que perguntar, o que responder, o que decorar, o que compreender, o que qual e quando, ir comparecer, em qual seção, qual sentido ver no que é  se o escriba mente

Embora pense em Soraia  e sua saia, e ceta, não chora, fica sério e recompõe-se na atalaia de um bom poema, onde esquece  a boca séria e vária, em que a água  o molha e mata as frases falhas, que a liberdade empurra junto aos galhos diários, em que o homem pousa  e mata,  faz-se escravo tira foto de uma vã ação,  que pouco o move, escreve e como escreve  embora pobre despejando  sua sopa filosófica num chopinho com ovos de codorna enquanto passa a marcha a história

Ainda duvido desta dívida Com o Éden.  Mas só pra espantar essa incerteza, Tasco um beliscão nesta insípida Espada E com ela corto a maçã. Que pouco acresce,  embora parte da minha raiz.

O poeta nunca estará curado da alma que estua, destoante neste instrumento mal acostumado que tange o poema para o coma.