PAIXÃO PASÁRGADA

Não queres um poema que ame Que seja calmo e musical Me queres pesado Como quando tomo nescau Só me entendes Se eu bebo a manhã Com boca em berro Ou rasgo-te as saias Não me queres silencioso Como defeito de celular, Que eu ainda nem levei Pra consertar, por sinal E eu penso em ti como eras A descer a ladeira, O corpo mexido pelas mãos Dos ventos laterais Os olhos belos como originais estrelas, Despertando espelhos do sono eterno E a silente cadência dos santos teus  Atrás do teu celta vestido longo

Verdade de poeta é coisa séria, por um lado. Por outro, também apronta cascas de banana para escorregões. Um poeta quer um livro; outro, um jazigo, outro rasga traumas, outro almas (eu gosto). Verdade que bebi os olhos do verso, há muito tempo atrás, numa grande área de barro, e fiquei a partir daí diverso do que eu fora, buscando um poema-paisagem. Bebi os olhos do primeiro verso nas revistas de quadrinhos - primeiro Fantasma, depois Os Sobrinhos... do Donald e do Capitão Mac. Quando veio Mãe Preta já tinha topado no meio do caminho com uma parede de luar. Verdade que jamais serei ponto final .

Aos 77 anos,  o uruguaio José Mujica cultiva flores e hortaliças  que transforma em pássaros verdes. Tem um fusca azul 87. Dispensa empregados. Sempre é visto  nos restaurantes populares. Sabe fazer magia com o dinheiro público . Assim são as atitudes poéticas.

Fingir a dor universal dói tanto mas eu não corro... E eu não sei pedir socorro Para um fingimento tal... Tudo parece tão normal E se parece que morro É que o verso me é vital...

A vida escoou. Por deixar ela escoar. Foi por causa do sentido Que eu não soube adoçar. Se eu fosse um cubinho Com alminha adoçante, Mergulhava em mil bocas Pra viver mastigante. Siri pra cá, Siri pra lá, A vida passou E você não tá...

caminhos claros de repente escuros caminhos duros de repente escarros vasculho fósseis neles me farto fosses óssea poesia jogava-te no mato quanto mais avanço mais quanto menos danço caio caminho em paradoxo adoço doxa que é popular crença e descrença e o prato viro na garganta intensa sem pressa vielas escuras apuram o passo claro na chuva desta época inversa

De mente confusa, monto fusas contra dois inermes corpos. O sol tão quente só nos dopa em músicas. O calor é brabo abraço a fera abrupto. O suor é luto farto, som, fruto e flerte, orelha e olhos. A toalha é folha e a folha é bela embora a bula um olhar de bulha. Pego a caneta e risco a falha que me calha e vence.