PAIXÃO PASÁRGADA

a cesura de sempre ficar aqui interrompido o nascer a argúcia de sempre partir triste sentido a finura de sempre regar o sol amando existindo rompendo sempre o ovo voando o voo ovulando a candura de sempre fingir a brisa sonhando não ter mais a amargura da felicidade em pausa a tortura de sempre migrar pra perto das idéias cegas a astúcia de sempre mudar e permanecer o pé da frente atrás a tonsura no crânio do temporal  inquieto em mim fendendo sempre indo e vindo circulando o poço da pele secando

um corpo grávido guarda na ave- útero seu ovo ávido, depois o quebra ao vôo da vida aí o ser invade por carência o espaço do coração do outro - um mundo - e não é demasiado tarde para pintar ou atuar ou musicar o inabalável fluir

Se a morte é sono no leito da vida, onde o sonho?

Meu bonde não passou. Esperei-o. Mas estava em outro século. Dormindo na memória do tempo. Não o bonde comum. Não o dos quadrinhos. O do filme. A metáfora é maior. Uma casa talvez. Um carrinho talvez. O olhar azul de um céu pra todos. A face lisa da água em todo ser. É isso. Não aquele onde B.

O fato em fritura O olho desesperado Fissura  O tremor por desatenção Às tempestades Na fruteira, jornais A maçã escurece Recebendo o prêmio Do tempo, a notícia É velha

o espelho outra vez sempre falador falando o que já sei apressando para a corrida do tempo sem espaço entre duas sombran- selhas de lavar o tempo à sombra

Todos se movimentam o espaço é disputado a voz em rouquidão as marchas são vorazes os pensares em pus fazem poças na estrada parte da política escorregar no peixe que pulou fora