PAIXÃO PASÁRGADA

mãos sobre cabelos pernas sobre poltronas risos ecoam úteis inutilidades discutem-se ficções uma leve careta como um carteado antigo jovens voam na sala jovens com olhos acendendo fraquezas de morcegos velhos como nós daqui a pouco, verão "AS VERDADES SOBRE O AMOR" depois pipoca ensaio dos pardais conectados hospedando-se nos galhos da noite

a noite está para dinossauros um pirilampo seduz o poste da esquina quase entra no nariz da câmera a noite está para dinossauros carros trafegam nos nossos pulsos desajuste da luz a noite está para dinossauros uma morte dentro de um sonho é preciso trocar a lente tudo é meio proterozoico nos olhos os gestos fluem em noturnidades cai claquete por artes do vento

Um peixe no meu verbo uma assonância de corais enquanto no meio-fio me encolho colhendo a rosa do bueiro sem métrica

a cesura de sempre ficar aqui interrompido o nascer a argúcia de sempre partir triste sentido a finura de sempre regar o sol amando existindo rompendo sempre o ovo voando o voo ovulando a candura de sempre fingir a brisa sonhando não ter mais a amargura da felicidade em pausa a tortura de sempre migrar pra perto das idéias cegas a astúcia de sempre mudar e permanecer o pé da frente atrás a tonsura no crânio do temporal  inquieto em mim fendendo sempre indo e vindo circulando o poço da pele secando

um corpo grávido guarda na ave- útero seu ovo ávido, depois o quebra ao vôo da vida aí o ser invade por carência o espaço do coração do outro - um mundo - e não é demasiado tarde para pintar ou atuar ou musicar o inabalável fluir

Se a morte é sono no leito da vida, onde o sonho?

Meu bonde não passou. Esperei-o. Mas estava em outro século. Dormindo na memória do tempo. Não o bonde comum. Não o dos quadrinhos. O do filme. A metáfora é maior. Uma casa talvez. Um carrinho talvez. O olhar azul de um céu pra todos. A face lisa da água em todo ser. É isso. Não aquele onde B.